niebla en tubo

Cuento Papini

2012-01-03T13:25:00.002-06:00

Les pongo el cuento que veremos este miércoles en clase.

YA NO QUIERO SER LO QUE SOY
por Giovanni Papini

Y tan alta vida espero,

que muero porque no muero.

SANTA TERESA

Hace tan sólo diez horas que me he dado cuenta de mi horrible condición. Hasta hace diez horas no sabía todavía lo que de más horrible puede haber en el mundo. Creía ser desde hace algunos años un doctor en terribilidad. Había probado, pensado, imaginado, soñado, todo lo que hay, que habrá, que podría haber, de más pavoroso, de más atormentado, de más estremecedor, de más monstruosamente y alocadamente angustioso. Sabía las ansias de las esperas nocturnas; la desesperación de los últimos besos; los temblores de las apariciones silenciosas; los delirios de las pesadillas; los sobresaltos de los relojes invisibles que laten en la noche de las horas eternas; los espasmos de los suplicios imposibles; los gemidos exasperados de las almas sin asilo; la fiebre errante de los coloquios demoníacos. Pero no sabía todavía la cosa más terrible que puede haber en el mundo; no conocía el suplicio último, el suplicio supremo. Hace sólo diez horas he tenido la revelación, y me parece ya que han pasado muchas dinastías por la tierra y muchos soles han dejado el cielo.

Procuraré tener calma. Me esforzaré por ser claro. Elegiré la fórmula más limpia, más simple, más natural: Me he dado cuenta de que no puedo no ser yo mismo. Me he dado cuenta de que nunca podré —nunca, ¿comprendéis?—, que nunca podré dejar de ser yo mismo.

Tal vez no me he explicado bastante. Yo quisiera cambiar. Pero cambiar en serio —¿entendéis?—, cambiar completamente, enteramente, radicalmente. Ser otro, en suma. Ser otro que no tuviera ninguna relación conmigo, que no tuviese el más mínimo punto de contacto conmigo, que ni siquiera me conociera, que no me hubiese nunca conocido.

¡Los cambios y las renovaciones de risa o en broma los conozco desde hace mucho tiempo! Se trata de em-polvamientos, de desocupaciones, de enjalbegaduras. Se cambia el mapa de Francia, pero la habitación sigue siendo la misma; se cambia de sitio los muebles, se cuelga con pequeños clavos un nuevo cuadro, se añade una estantería de libros, un sillón más cómodo, una mesa más ancha, pero la habitación es la misma; siempre, siempre, inexorablemente, la misma. Tiene el mismo aire, la misma fisonomía, el mismo clima espiritual. Se cambia la fachada, y la casa, por dentro, tiene las mismas escaleras y las mismas habitaciones; se cambia la cubierta, se cambia el título, se cambian las orlas del frontispicio, los caracteres del texto, las iniciales de los capítulos, pero el libro narra siempre la misma historia, siempre, siempre, inexorablemente, implacablemente la misma vieja, aburrida, lamentable historia.

Yo ya estoy cansado de este tipo de cambios y de renovaciones. ¡También yo algunas veces he barrido cuidadosamente mi pobre alma! ¡Cuántas veces he dado un nuevo color a mi cerebro! ¡Cuántas veces he puesto orden en la confusión de mi corazón! Me he hecho vestidos nuevos, he viajado por países nuevos, he habitado en ciudades nuevas, pero siempre he sentido, en el fondo de mí mismo, algo que queda, que queda siempre, que soy yo, siempre yo mismo, que cambia de cara, de voz, de manera de andar, pero que permanece eternamente, como un guardián incansable e inflexible. A su alrededor desaparecen cosas, pero él no las recuerda; a su alrededor aparecen cosas, y él no retrocede...

Y ahora estoy cansado de vivir conmigo mismo, siempre. Hace veinticuatro años que vivo en compañía de mí mismo. Ahora basta: estoy definitivamente aburrido. ¿Aburrido solamente? ¡Ni soñarlo! Decid más bien que estoy disgustado, asqueado, nauseado de este mí mismo con el que he vivido veinticuatro años, uno detrás de otro.

Y yo creo, finalmente, que tengo derecho a dejarme. Cuando una casa ya no nos gusta, podemos mudarnos. Cuando un instrumento no nos sirve ya, lo arrojamos al agua. ¿Y acaso mi cuerpo no es una casa, ya sea cabaña o templo? ¿Acaso mi alma no es un instrumento, ya sea hoz o lira?

Sin embargo, no puedo mudarme de mi cuerpo y no puedo arrojar a un mar cualquiera mi alma. Cada vez que me aproximo a un espejo vuelvo a ver mi cara pálida y delgada, con mi boca entreabierta, como sedienta de viento o hambrienta de presas, con mis cabellos alborotados y volubles como los de un salvaje, con mis ojos color de estaño crepuscular, en medio de los cuales se abren las grandes pupilas negras como madrigueras de serpientes.

Y cada vez que paso revista a mi espíritu encuentro los queridos, pero habituales conocidos: rostros que sonríen con desesperada ternura, rostros que lloran con un poco de vergüenza, rostros misteriosos escondidos por mechones de cabellos demasiado negros, y a lo lejos ecos de melodías rossinianas y de argucias de Diderot, de sinfonías beethovenianas y de versos de Lapo Gianni, de arias de Scarlatti y de apotegmas de Berkeley, cadencias de flautas que acompañan el baile de frívolas mujeres blancas; chaparrones de órganos bajo grandes mosaicos de oro y de violeta, y procesiones de patricios con vestiduras moradas a través de grandes salas, vacías y poco iluminadas.

Y muchas otras cosas encuentro y reencuentro en el alma que quise tanto y que alimentaba con tanta abundancia y adornaba con tanto lujo. Pero sigue siendo mi alma: algo de lo que está todavía en ella, y nadie podrá hacer que nunca haya estado.

¿Quién me enseñará, pues, de todos estos hombres amantes del hogar y de las flores secas, a librarme de mi cuerpo y de mi alma? ¿Quién podrá hacer que yo no sea más que yo, y que me convierta en otro, de manera que ni siquiera recuerde lo que soy ahora? ¿Quién podrá, hombre o demonio, darme lo que pido con toda la desesperación de mi alma furiosa contra sí misma?

Un viejo demonio me ha sugerido, cojeando, un método viejo: matarme. Pero yo no tengo ninguna confianza en ese demonio. Lo conozco desde hace poco tiempo y tengo motivos para creer que está de acuerdo con los sepultureros y con los marmolistas, ya que lo he visto varias veces rodar por los cementerios. Y, por otra parte, ¿de qué me serviría? Yo no tengo ningunas ganas de aniquilarme, de no vivir. Yo quiero ser, pero quiero ser algo distinto; quiero seguir viviendo, pero vivir otra vida. No tengo ninguna simpatía por el suicidio. Nunca me ha gustado demasiado aquel pobre diablo de Werther que se mató por no haber encontrado una segunda muñeca rubia, y no me gustan en absoluto sus imitadores, los cuales, en general, son todavía más opresivos que aquel desgraciado sentimental de provincia alemana. Las pistolas, con sus cañones brillantes que se adelantan estúpidamente en el aire, me parecen inútiles como instrumentos de laboratorio; el veneno me fastidia incluso en las novelas inglesas de intriga italiana, y en cuanto al ahorcamiento, apenas si lo considero digno de los más andrajosos de mis enemigos.

No tengo, pues, ningún deseo de no ser, sino un desesperado y prepotente deseo de ser de otra manera, de ser otro. Y tengo también una desesperada voluntad de no ser lo que soy, porque yo soy de tal manera que quiero lo que nunca podré tener. Yo quiero no ser yo, porque sé que nunca podré no ser yo.

Heme aquí llegado al absurdo. Heme aquí llegado al momento en que nadie puede saber lo que digo y lo que quiero. Nadie sabrá nunca lo que hay en mí en estos pavorosos momentos. Nadie, lo que se dice nadie: ni siquiera el más fino, el más psicólogo, el más stendhaliano de mis demonios familiares.

Este está aquí a mi lado. Su cara está más roja, más hinchada que de costumbre, y bajo su casco de piel de lobo sus ojos entornados y astutísimos me miran con una tranquilidad embarazosa. Ha visto lo que escribo y ha sonreído varias veces con satisfacción indescriptible. Y ahora, en este momento, me dice con voz sarcásticamente acariciadora:

—Acuérdate, amigo, de aquel médico que buscaba la muía mientras cabalgaba sobre ella. Esta noche eres un poco como él. Buscas ser otro. Pero quien tiene un deseo que nadie tuvo está ya, ante todos los hombres, en el mejor camino para no ser lo que es. Y tú estás en este caso, excelente e inquieto amigo. Estás ya en el umbral de tu alma y acaso —¿quién sabe?—, acaso salgas de ella, si no te da demasiado miedo la oscuridad que hay fuera.

Y dichas estas palabras se ha ido con rápidos pasos, dejando en mi habitación como un vago olor a incienso.

Sombrero en la cama conoce a Lennon

2011-12-08T13:42:00.007-06:00

A pesar de que ha pasado un rato, estamos de vuelta en este espacio para presentar las últimas novedades de nuestra publicación "dukkhadencia" y el suplemento de historietas "Si a saturno vas", que pueden descargar en nieblaentubo.wordpress y owlstudio.blogspot respectivamente. De cualquier modo, aquí podrán encontrar avances y noticias relacionadas con ambas publicaciones. Por lo pronto le dejo esta pequeña historieta homenaje al maestro Lennon en su 31 aniversario luctuoso. Esperen pronto el número 2 de "dukkhadencia".

Abrazarás a la musa... y todo eso

2010-12-08T13:35:00.006-06:00

En el Libro Negro de Papini, ficticio diario del demoníaco Gog, aparece un pasaje en el que Mr. Gog visita México y en un bar es abordado por un joven vestido de negro ─su rostro era alargado como el de algunas figuras del Greco, era moreno y delgado, tenía bigotes negros bien recortados, unos ojos vivaces de gato salvaje a la espera de saltar sobre su presa. Tenía algo de bandido y de poeta, algunos de sus rasgos hacían pensar en antepasados indios─, quien le expone su intención de emprender una revolución de los vivos contra los muertos. Bajo la consigna: ¡Muerte a los muertos!, ¡vivan los vivos!, aquel misterioso joven de rostro alargado despliega ante el multimillonario su idea de que nos encontramos supeditados a los deseos, voluntad y genio de los muertos, vivimos según sus leyes, estudiamos su vidas, somos influenciados por sus obras de arte, en fin, les rendimos culto. Si bien por un momento el texto nos hace pensar que sería preferible vivir según nuestras muy particulares apetencias e inquietudes, finalmente es una reflexión de nuestra necesidad de trascendencia, que algo de nosotros sobreviva y exista en el inconsciente de generaciones futuras. Esto último es algo que el difunto John Lennon ha venido realizando durante los últimos treinta años.
Intentar escribir algo interesante sobre el mito de este hombre, considerado la mayor influencia en la segunda mitad del siglo XX, sería, a estas alturas, una vana pretensión. No obstante, resulta inevitable no dejar escapar la oportunidad de rendir un modesto homenaje a la leyenda que es John Lennon. Aun vigente y revistado, apenas descubierto por las nuevas generaciones, ya en las reediciones de sus discos ─con los Beatles o en solitario─, ya en las nuevas plataformas de videojuegos; el hecho es que nos sigue fascinando su vida y su obra, sobre todo cuando se desconocen los detalles escabrosos, las anécdotas memorables, o los sucesos en su vida que inspiraron su música. Para quienes ya han escuchado y vuelto a escuchar su música, deseando que hubiera algo más, el hallazgo de una rola inédita, alguna cinta experimental arrumbada, quién sabe, todo es posible. Vivimos una época de hallazgos (lamentablemente motivada por sobre explotar un producto, o refritear una fórmula): canciones que los Rolling Stones descartaron durante la grabación de un álbum, material inédito de Jimi Hendrix, manuscritos perdidos de Kafka o la inminente publicación de la autobiografía de Mark Twain cien años después de su muerte, quién sabe, tal vez si vivimos lo suficiente, para sobrevivir a Yoko Ono, finalmente sean publicados los diarios de Lennon, quizá no parezca tan emocionante como el supuesto álbum perdido de The Beatles (Everyday Chemistry), pero definitivamente seria un acontecimiento mayor que el hecho de poder comprar la música de los de Liverpool en I Tunes.
Existen muchas maneras de tocar fondo. Nunca es agradable. Un alcoholismo amargo como el de Kerouac, el tiempo que paso Verlaine en prisión tras dispararle a Rimbaud, la locura de Syd Barrett, Neal Cassady muerto en San Miguel de Allende, Charles Baudelaire sifilítico y a los cuidados de su madre, John Lennon… en su autoexilio de cinco años en el edificio Dakota de Nueva York. Al principio quería hablar del Lost Weekend ─separado de Madre, Lennon se pierde año y medio, juergas de rockstar, entusiasmo por las drogas duras y una amante asiática─, pero tras reflexionar por un instante, caigo en la cuenta de que es peor la domesticación que volver a los viejos hábitos.
Es 8 de diciembre, escucho por primera vez (completo) el Double Fantasy ─la doble fantasía, flor de la familia de las fresias, que John, en compañía de su hijo Sean, vio en un jardín botánico durantes su viaje por las Bermudas a mediados de 1980─, pero no escucho la versión original, sino la versión remasterizada y depurada de la sobreproducción original (Double Fantasy Stripped Down), para una primera impresión no puedo decir mucho, ya antes había escuchado algunas canciones, precisamente las compuestas por Lennon, canciones como: Just Like Starting Over, Beautiful Boy, Woman, Watching the Weels o I‘m Losing You; canciones que siempre estuvieron ahí, en la vida que nos ha tocado. Es curioso, jamás tuve un disco de Lennon o The Beatles, ahora sí, pero antes no, y sin embargo, siempre estuve en contacto con su música. Treinta años después de haber sido grabado, escucho un disco del cual algunas de sus piezas siempre han estado presentes, insisto en lo de algunas, para ser exacto la mitad, pues el complemento de la Fantasía Doble son canciones de Yoko Ono, por eso comencé hablando del disco aclarando que en una primera impresión no podía emitir un juicio, y supongo que tal vez pase algún tiempo sin hacer un comentario de la obra como un todo. Los críticos de música al hablar de este disco se limitan a reseñar únicamente las canciones del ex-Beatle, no tiene nada de malo, fue su último trabajo publicado en vida, la última expresión de su genio, sin importar su desfase con las tendencias del momento: la decadencia del progresivo, el efímero movimiento punk que inyecto vida al rock y de paso legó nuevas ramificaciones a la música popular, y el arribo del sonido eminentemente ochentero. Era una época distinta, atrás había quedado la vanguardia de la psicodelia. En ese entonces no creo que su momento haya pasado, Dylan sigue haciendo cosas interesantes, McCartney continua en activo. Si entráramos por un instante al mundo del hubiera, sin duda cabria la posibilidad de toparnos con un disco interesante, pero no podríamos pisar ese terreno por mucho tiempo a pesar de que la rivalidad entre John y Paul habría logrado cosas notables. Lo que si podemos apreciar es la innegable trascendencia de su música, sería pues injusto comparar la última obra de Lennon en el contexto del post-punk.
Líneas atrás mencionaba la domesticación de La Morsa. Tras sus problemas con inmigración y a nada de ser deportado, John Lennon dio un giro a su vida luego recibir a su hijo y la noticia de su recién adquirida residencia en suelo norteamericano, se retiró de la vida pública. Musicalmente su carrera estaba en el limbo, ocasionalmente aparecía en los tabloides. Luego de su muerte a manos de Mark David Chapman, sus últimos años en el retiro y su efímero regreso dieron una nueva dimensión al mito. Es el libro de Robert Rosen, publicado en 2003, un documento esclarecedor y fascinante, pero del cual se debe tomar una saludable distancia. Perfectamente documentado en lo referente a los hechos y apariciones de los Ono Lennon en público, no deja de ser especulativo al referirse a la parte privada e introspectiva de John. Entrar a sus pensamientos, sus sueños, sus peores momentos, es lo que otorga a Nowhere Man: Los últimos días de John Lennon, la categoría de obra fundamental. La leyenda es devuelta a su estado de imperfección y eso se agradece. Otorga un breve soplo de vida a quien innegablemente se ha ganado el derecho a ser recordado. Sin pretensiones de mitificarlo, Rosen nos presenta a la deslucida estrella de rock prisionera de sí, voluntariamente colocada en una jaula de oro. Es por demás sugerente la teoría de que Chapman intercambió lugar con Lennon, pues al matarlo le libera de la prisión de conformidad e intrascendencia en que se ocultaba, y él, Chapman, toma su lugar al ser encarcelado por su crimen, y aunque logra el status de celebridad, lo alcanza por razones equivocadas.

Pequeño poema en prosa

2009-08-19T13:46:00.001-05:00

Un sonámbulo tiene una conversación con su otro yo.

─Te conté de la chica que a veces me guiña un ojo desde el espejo.

─No sabes, es algo atrevida, a veces cuando cree que no la estoy mirando muestra un poco de carne prieta.

─La miro de reojo. Si ella me sorprende mirándola se sonroja.

─Luego hace unos ruiditos extraños, me guiña el ojo y apaga la luz.

feliz 1/4 de siglo Viridchka

2009-07-23T08:48:00.002-05:00

si llegas a leer esta entrada feliz cumple. te envié un correo sobre la revista que sacaré en septiembre. site interesa envia me un correo.

Dos poemas del baul del recuerdo

2009-05-22T11:51:00.003-05:00

Llevo prometiendo un rato las historietas de "El sombrero en la cama", ya pronto, no desespereis. Mientras me he permitido rescatar un para de textos en retribucion a mis fieles lectores, que calculo no llegan a cinco. Vienen sorpresas en los proximos meses, pero por ahora dejemonos de alardes.

El primer poema es el resultado de mis primeros coqueteos con la maría; ell segundo es un poema de mi último periodo fertil, escrito casi hace un año. Variaciones retoma algunos temas de Alejandra Pizarnik, si se toman la molestia de repasar a la argentina, encontraran su influencia quiza un poco más en lo tematico que en lo estilistico. no sé, son cuestiones que me obsesionan ayer y hoy.

VERDE MEMORIA

Soy la imagen de tu sueño descompuesto

el alquimista fracasado,

aquel que no pudo transmutar tus pensamientos.

Sólo fue el intento,

ninguna consumación,

ningún aliento de tu vespertina agonía.

* * *

Disfruto en silencio el poder contemplarte,

eres la música que transita por mis venas,

la única esencia que en verdad me pudo embriagar,

el canto inconcluso de tu voz en mi oído;

la nada… ver partir a mi ángel frió.

variaciones
a Flora Alejandra Pizarnik
& a Siouxie de the banshees

sentir la piel de otro, sentirla como propia / ser el otro / ser lo otro / apareciendo en otra parte cuando quieres aparecer en un preciso lugar / ese preciso lugar donde ya no existes pero alguien más te existe

no te preocupe no tener las palabras adecuadas / serás miserable si no posees el silencio adecuado / la voluptuosidad va más allá del no decir diciendo / la voluptuosidad del silencio: iniciar una conversación sin iniciarla como pretexto para compartir un silencio

(me queda un vacío de las palabras que te dije y las palabras que me decías sólo eran ausencia)

escucho la música que solías escuchar, sólo para tenerte cerca / intoxicándome con tu ausencia / pierdo las noches de los años / pierdo la medida exacta de mi sombra en tu abrazo / pierdo la substancia del recuerdo como algo más que recuerdo

aún soy el pasajero (and I ride and I ride) / del tranvía o el tren expresso (ya no más del camión flecha amarilla) / deje de ser el copiloto de tu mustang 65 rojo / que nos conduciría al lenguaje del silencio / sin sueños de engranes / sin rotos espejos

no basta el decir si antes no hemos sentido lo que el otro nos trasmite con sus silencios

«giran lento pero al fin giran los engranes ocultos que hacen funcionar el espejo»

J. S. Cainiz

sueños de la máquina andrógina

2009-03-20T22:48:00.003-06:00

nací de reptar el suave vaivén de tus piernas
descorriendo los velos delicados que dejan de sangrar durante el invierno
me alejo de la noche y me alejo de ti
de esa llaga viva
tan profunda como tu asfixia

he visto tu rostro en la fragilidad del vacío
flotando en la cosecha amarilla de las leónidas
acaricias tu vientre con la navaja de afeitar
los gestos de la niebla abrevian mi fascinación por las piernas de salamandra
en tus pies de Gólgota.

Olvídame y te seré devuelta.
Marcel Schwob

contemplo el espejo vacío
no hay lugar en mi habitación a dónde huir
vacío y empatía me parecen similares en lengua inglesa
como tus ojos plenos de inocencia
vaciados de toda emoción
devorándolo todo
el silencio de lo dicho sin ser expresado
esta noche me apetece dormir con ejecuciones lentas de guitarra
meciendo las distintas etapas del sueño

«por fin sales a pasear en la yegua de la noche»

III

y tus labios se negaron a beberme
contrayéndose en un gesto de blanco desprecio
…redoblada trivialidad de los tambores inscritos en la paradoja
no te da risa? A mí me da risa:

la nausea de cigarrillo

el cordón umbilical soga de Judas

y las respuestas que ya sabia, pero quería constatar
acerco la mano a las fauces del tiburón-vagina

me volví hendidura,
me volví llaga viva:
y no me penetras.

hago estas visiones bajo el augurio de la desolación
huesos de un marchito ángel rasguñan el espejo
hago estas visiones
y tú te niegas a marcharte
tus rasgos: la ausencia
tu espíritu: un presentimiento en la noche
gritas y te revelas con silencio
aun cuando la aguja dejó de arañar el vinilo… el espejo…

y las flores finalmente sangran.

ahuyentaste a todos y cada uno de los pájaros en el alambre
sombríos ángeles venidos a menos
sedientos de embriaguez hacen la noche desplegando sus inútiles alas
mutando la niebla en silente oscuridad

libre de toda replica se deja admirar el espejo
en tu pequeña habitación tus ojos desbordan abandono.

sintonizo en la radio una canción de asfixia
extralargos cigarrillos abrevian la niebla dormida
en el juego que pretendes enseñarme
al cruzar las piernas y tener la orilla de la falda a la altura de la rodilla

sabes que lo tienes y lo consigues
eres como el fantasma en la máquina
la anomalía que termina por mimetizarse hasta retornar como la parte del todo
un pensamiento ciego y en constante riesgo a la hora de soñar

sólo hacen falta unas piernas prodigiosas para tener al mundo de tu lado
y eso bien que lo sabes, cariño
unas piernas que quiten el aliento
bajo la lluvia / bajo tu falda
un hoyo negro que apaga la luz innecesaria
como el atardecer ahogado en el espejismo
haces la niebla al caminar descalza entre los zarzales
jugueteando con pequeños rododendros
lo mejor es ver tu sombra en la alcoba
con los muslos expuestos y poderosos en su tensión como tenazas de cangrejo
las rodillas un poco asimétricas pero dibujando una trayectoria como de sonrisa pasajera
(desgarrando las alas que fingen desaparecer en la tiniebla
como la palabra
que se entrelaza en las visiones que no le arrebatan al cadáver)
llego hasta tus pantorrillas que recién tomaron su baño de cera
conozco el amanecer enredado a tus piernas
que prometen un baile nocturno con ángeles que derraman los ceniceros

en la geometría de arabescos
formas vibrantes de una música NUIT NOIR
y de ti sólo queda una silueta de engrane
una memoria ausente
un caer al cotidiano desnudar las horas y solapar al vacío con el ardor

de un alcohol en agonía.

c o d a

capturé tu esencia
como un anticuario
al acecho de su presa
capturé tu esencia
o al menos eso creí
al disparar el obturador
de una máquina sin emoción
sólo obtuve el fantasma
la envoltura, la cáscara
una apariencia
que cada día se marchita
una forma vacía, sin alma
por un capricho
por una extravagancia
te condené a repetir
como en una pesadilla
por toda la eternidad
a la mujer que conocí
la mujer que ya no eres
y me empeño en reconocerte
una mirada ambigua
que no dice
sino lo que le atribuyo

capturé tu esencia
y me condené a repetir
lo que quizá nunca ocurrió.

J. S. Cainiz

Las chicas bien educadas no se mean en el piano I

2009-03-15T01:48:00.000-06:00

Hace tiempo encontré por ahí un librito de Pierre Louÿs publicado por los mismos de “La nave de los locos”, sólo que en la colección “Los brazos de Lucas” donde se reúnen textos de corte erótico. El “Manual de civismo” es un texto bastante despatarrado, por ahora solo les incluyo un fragmento, pero pronto les digitalizaré el libro entero (que tampoco es mucho, pero no puede uno andar en todo y menos por amor al arte).

LÉXICO ADECUADO PARA EL TRATO SOCIAL

*No digas: “Mi coño”. Di: “Mi corazón”.
*No digas: “Tengo ganas de joder”. Di: “Estoy nerviosa”.
*No digas: “Acabo de gozar como una loca”. Di: “Me siento algo cansada”.
*No digas: “Voy a masturbarme”. Di: “Vuelvo en seguida”.
*No digas: “Cuando tenga pelos en el culo”. Di: “Cuando sea mayor”.
*No digas: “Prefiero la lengua que la verga”. Di: “Sólo me gustan los placeres delicados”.
*No digas: “Entre las comidas sólo bebo esperma”. Di: “Hago un régimen especial”.
*No digas: “Las novelas moralistas me revientan”. Di: “Me gustaría leer algo interesante”.
*No digas: “Goza como un caballo que mea”. Di: “Es muy exaltada”.
*No digas: “Cuando le enseño una verga se enfada”. Di: “Es una original”.
*No digas: “Es una chica que se masturba hasta reventar”. Di: “Es una sentimental”
*No digas: “Es la tía más puta que me he echado en cara”. Di: “Es una chica encantadora”.
*No digas: “Se deja encular por todo el que se lo pide”. Di: “Es muy coqueta”.
*No digas: “La he visto culear por los dos agujeros”. Di: “Es una ecléctica”.
*No digas: “Tiene erecciones como un caballo”. Di: “Es un buen mozo”.
*No digas: “Tiene la verga demasiado grande para mi boca”. Di: “Me siento como una niña cuando hablo con él”.
*No digas: “Yo gocé en su boca y él en la mía”. Di: “Tuvimos un intercambio de impresiones”.
*No digas: “Cuando se la chupas se corre enseguida”. Di: “Es muy vivo, muy espontáneo”.
*No digas: “Tengo doce consoladores en la mesilla de noche”. Di: “Nunca me aburro sola”.
*No digas: “Es una lesbiana rabiosa”. Di: “No es nada coqueta”.
*No digas: “Se corre tres veces y tan fresco”. Di: “Tiene un carácter muy fuerte”.
*No digas:”Sabe culear muy bien a las chiquitas pero no sabe encularlas”. Di: “Es un poco simple”.
*Evita las comparaciones arriesgadas. No digas: “Duro como una verga, redondo como un cojón, mojado como mi coño, salado como el esperma, no más grande que mi coñito”, y demás expresiones no admitidas por el diccionario de la Real Academia.

*Tomado de: Pierre Louÿs, Manuel de civilite pour les petites filles, Premia Editora, 2ª Ed. México, 1978.

De cómo dejé de ser encantador y delicioso (sic)

2009-03-06T11:53:00.004-06:00

No importa lo que haga o diga, no hay nada para mí. Ni respuestas, ni verdaderos lamentos, no hay algo, y me siento hundido, no tolero ver su retrato en la red, no tolero verme en el espejo y pretender no reconocerme. Es absurdo, estar en silencio es absurdo, compartir un instante es absurdo, despertar es absurdo… la nulidad sólo sugiere eso, no quisiera ir más por el mundo, pero no hay vuelta atrás, incluso el suicidio significaría darle demasiada importancia, y no quiero dársela, no lo merece, ni lo merezco. Espero un poco antes de permitirme voltear hacia atrás, fingiendo que ocurrieron todas las despedidas y los hasta luego y los vete al carajo en la historia de mi asquerosa presencia demacrada y silenciosa. Si esto fuera una nota suicida, les diría a todos que se fueran a la chingada, pero no lo es, desafortunadamente no lo es.
Si cerrara los ojos e inmediatamente dejara de sentir, de pensar, de recordar, de corregir en mi memoria, de engañarme, de saludar a la muerte como se saluda a la puta que te cogiste la noche anterior, de simular que te importa lo que está diciendo tu interlocutor. Respira y ya veras, lo mucho que te sientes mal; o mejor no respires, no se lo comentes a nadie, ni siquiera al fantasma que te sigue a todas partes y tienes atrás, cubriéndote la espalda, delatándote, poniendo en evidencia tu ineptitud para fingir que no te importa, que nada te importa. Escribe un poco más, sigue así, pedazo de basura, pobre infeliz y desgraciado, sigue así, llorando por las noches, lamentándote, fingiendo que nada te afecta: te afectas y nos afectamos los dos, porque los dos somos uno o ninguno… que sé yo.
Estudia tu reflejo, a nadie haces pendejo, mucho menos a ti, sostenme la mirada pedazo de carapijo, imbecil que se evade y se masturba fantaseando con la nulidad. Dirígete al punto de reunión más cercano, demuéstrame que eso que llamas voluntada de vivir no se ha estropeado, demuéstrame que tu corazón late al compás de la música ochentera o del punk rock, demuéstrame que eres poeta y que te follas a la gramática y a la prosodia y no sé qué otras pinches arrugadas señoras, demuéstrame que dios y el diablo no existen, y que la chica que espías por la ventana y se desnuda sólo para tus ojos tiene podrida el alma y también lo que esconden sus bragas, no finjas que nadie te observa, porque yo te observo, demuéstrame que sólo estamos de paso, demuéstrame que tienes razón, demuéstrame que no te afectan los abrazos, ni el paso de los años, demuéstramelo o arroja tu zapato al espejo interior de tu armario, hazlo añicos, seduce la nulidad con un aliento de vodka-seven, dirígete derecho al infierno haciendo autostop en la carretera, enorgulléceme, seduce a la mesera que ha olvidado rellenar tu tarro de cerveza, dispárale un poema al borracho que se meo sobre tus zapatos, instrúyeme en el arte de escupirle al viento cuando sabes que eso no cambiará las cosas, destruye tu autoestima y destrúyeme también, ni te disculpes, no hace falta, todos esperaban eso de ti, dales el gusto, o si lo prefieres no se los des, pero que la iniciativa venga de ti, enfréntate y enfréntalos, enfréntame, confróntame, abofetea a ese perro rabioso que te mordió cuando menos lo esperabas, ¿qué coño esperas?, nadie nos observa, y si así fuera, lúcete, salpícalos con un poco de falsa inteligencia, dales lo que quieren, dales lo que tu sabes, escúpeles y mírales desternillándose de risa. Todo se ha ido al carajo, que más da, la soledad, la situación social, la caída en la bolsa de valores, no por eso los perros dejaran de follar a mitad de la calle, el silencio es solo eso, esperar a que los demás te reclamen por tu conducta majadera y tu falta de tacto. Despídete con una proclama vacía y carente de significado, disuelve tu «yo» en mermelada de arándano, simula que has vencido a tus demonios del pasado, todos lo hacen, todos saben lo que es mejor para quien ya sabes. No importa, la solución al crucigrama del domingo está donde siempre ha estado, sólo tienes que darle vuelta a la página, sólo tienes que hacerte el payaso y los demás dejaran de atosigarte por tu estado de animo. No les importas, pero ellos creen que a ti si te importan, lo sabes porque solías ser como ellos, lo sabes porque creíste que así tenía que ser la amistad, y el egoísmo y la magia, e inclusive: la puñetera libertad. A quien le importa, a mi no me importa, a ti no te importa, o tal vez sí, respóndeme, aun no has aprendido nada en todos estos años, la gente miente, ellos te mienten, y también se mienten, pero creen que no lo hacen, se ocultan la verdad, creen que son buenos, creen que ir a la iglesia y pagar diezmo los va a salvar, pero ya están condenados, ellos mismos se han puesto la soga al cuello, pero jamás lo aceptaran. Creen tener las respuestas, tu también lo creíste… recuerdas, claro que lo recuerdas pedazo de cabrón, rehuías al escrutinio de los demás para realizar tus practicas privadas, no te preocupes, eso es algo razonable, injuriar a los demás cuando los demás no están, todo mundo lo hace, pero pocos lo aceptan.
Déjalo ir, por favor ya déjalo, deja ir su recuerdo. En que chingados estabas pensando al hacerte quemaduras de cigarrillo en el brazo, a quien tratabas de impresionar, a mi no me impresionabas sabes, y a ella… quiero que lo dejes ir, te ordeno que lo dejes ir… no hay un mundo del otro lado del espejo, y si lo hubiera, puedes creerme, no seria mejor que este, apuesto a que también allá pagan impuestos y se mueren y gustan de deportes extremos como torear el dardo de amor.
Desiste de una vez, no te puedes follar a la muerte… ella será quien tome la iniciativa, siempre ha sido así, por los siglos de los siglos…
…que os den por el culo.

J. S. Cainiz

Requiem por Fulano de Tal

2009-02-21T13:49:00.003-06:00

Cada vez está más cercano el día en que publique las primeras historietas de "El sombrero en la cama", denme chanza y nos amanecemos. por lo pronto, me uno al rescate de nuestra cultura de lectores en vias de desarrollo. Si quieren leerse algo bueno, busquen Trópico de Capricornio de Henry Miller, es un libro choncho, tanto por el número de páginas, como la verborrea del neoyorquino. yo me lo topé como a mediados de 2007 en un tianguis de libros usados, sólo me costo veinte varitos (menos que una cajetilla de cigarros). como dato curioso, puedo decir que ese día (fue un sábado), viví la noche del mundo (desde ir a un bar ahi dos tres, pretenciosamente llamado "Cabaret", donde la pendeja mesera nos cobró cien varos de menos, andaba jais; luego fuimos por cheves clandestinas con doña korrups, luego a una fiesta en la casa brick stone, donde los muy pu... se culearon y nos corrieron luego luego, ademas de otras situaciones igualmente tragicómicas que algun dia podrán leer en una novela que me encuentro escribiendo). Pues el Miller si que aporta, desde polvos descritos muy sugerentemente, hasta enseñanzas cabronas de la vida cotidiana, que quieren, no me voy a aventar una pinche critica de revista literaria. si les gusta el fragmento que les voy a obsequiar a continuacion, pues leansela y luego me dicen que tal.
Se me olvidaba, titulé a esta entrada Requiem por Fulano de Tal porque de eso habla Miller en el presente pasaje. si lo escogí (ademas de ser uno de mis favoritos), es porque supongo que lo importante es hacer lo que sienta el corazón, si bien hay crisis y todo ese pedo, no por ello voy a vender mi culo maltrecho por un salario de miseria donde ademas terminaré empeñando mi alma.

A ver que les parece:

El horror asesino de la vida no va contenido en las calamidades ni en los desastres, porque esas cosas te despiertan y te familiarizas e intimas mucho con ellas y, al final, acaban amasadas de nuevo... no, es más como estar en la habitación de un hotel en Hoboken, pongamos por caso, y con suficiente dinero en el bolsillo para otra comida. Estás en una ciudad en la que no esperas volver a estar nunca más y sólo tienes que pasar la noche en la habitación de tu hotel, pero necesitas todo el valor y coraje que poseas para permanecer en esa habitación. Tiene que haber una razón poderosa para que ciertas ciudades, ciertos lugares, inspiren tamaños aversión y espanto. Debe de estar produciéndose algún tipo de asesinato perpetuo en esos lugares. La gente es de la misma raza que tú, se ocupan de sus asuntos como hace la gente en todas partes, construyen el mismo tipo de casa, ni mejor ni peor, tienen el mismo sistema de educación, la misma moneda, los mismos periódicos... y, sin embargo, son absolutamente diferentes de las demás personas que conozco, y la atmósfera en conjunto es diferente, y el ritmo es diferente y la tensión es diferente. Es casi como mirarte a ti mismo en otra encarnación. Sabes, con la certidumbre más inquietante, que lo que rige la vida no es el dinero, ni la política, ni la religión, ni la educación, ni la raza, ni la lengua, ni las costumbres, sino otra cosa, algo que estás intentando sofocar y que en realidad te está sofocando a ti; porque, si no, no te sentirías tan aterrorizado de repente ni te preguntarías cómo vas a escapar. En algunas ciudades ni siquiera tienes que pasar una noche: simplemente una o dos horas son suficientes para desalentarte. Eso pienso de Bayonne. Llegué a ella por la noche con algunas direcciones que me habían dado. Llevaba bajo el brazo un maletín con un prospecto de la Enciclopedia Británica. Mi misión era ir al amparo de la oscuridad y vender la maldita enciclopedia a algunos pobres diablos que deseaban mejorar. Si me hubieran dejado caer en Helsingfors, no podría haberme sentido más turbado que caminando por las calles de Bayonne. Para mí no era una ciudad americana. No era una ciudad en absoluto, sino un enorme pulpo retorciéndose en la oscuridad. La primera puerta a que acudí era tan repulsiva, que ni siquiera me molesté en llamar; fui a varias direcciones antes de poder hacer acopio de valor para llamar. La primera cara que miré me hizo cagarme de miedo. No quiero decir que sintiera timidez o vergüenza... quiero decir miedo. Era la cara de un peón de albañil, un irlandés ignorante que de buena gana lo mismo se abalanzaría sobre ti con un hacha en la mano que te escupiría en un ojo. Fingí que me había equivocado de número y me apresuré a dirigirme a la siguiente dirección. Cada vez que se abría la puerta, veía un monstruo. Y por fin di con un pobre bobo que realmente quería mejorar y aquello fue la puntilla. Me sentí sinceramente avergonzado de mí mismo, de mi país, de mi raza, de mi época. Las pasé canutas para convencerle de que no comprara la maldita enciclopedia. Me preguntó inocentemente qué me había llevado a su casa, entonces... y sin vacilar ni un instante le conté una mentira asombrosa, mentira que más adelante iba a resultar una gran verdad. Le dije que simplemente fingía vender enciclopedias para conocer a gente y escribir sobre ella. Eso le interesó enormemente, más incluso que la enciclopedia. Quería saber qué escribiría sobre él, si podía decirlo. He tardado veinte años en dar una respuesta, pero aquí va. Si todavía le gustaría saber, Fulano de Tal de la ciudad de Bayonne, ésta es: le debo mucho a usted porque después de esa mentira abandoné su casa e hice pedazos el prospecto que me habían facilitado en la Enciclopedia Británica y lo tiré al arroyo. Me dije: «Nunca más me presentaré ante la gente con pretextos falsos, ni siquiera para darles la Sagrada Biblia. Nunca más venderé nada, aunque tenga que morirme de hambre. Me voy a casa ahora y me sentaré a escribir realmente sobre la gente. Y si alguien llama a mi puerta para venderme algo, le invitaré a pasar y le diré: "¿Por qué se dedica usted a esto?" Y si dice que es porque tiene que ganarse la vida, le ofreceré el dinero que tenga y le pediré una vez más que piense en lo que está haciendo. Quiero impedir que el mayor número posible de hombres finjan tener que hacer esto o lo otro porque tienen que ganarse la vida. No es verdad. Uno puede morirse de hambre... es mucho mejor. Cada hombre que se muere de hambre voluntariamente contribuye a interrumpir el proceso automático. Preferiría ver a un hombre coger una pistola y matar a su vecino para conseguir la comida que necesita que mantener el proceso automático fingiendo que tiene que ganarse la vida.» Eso es lo que quería decir, señor Fulano de Tal.

(fragmento de Trópico de capricornio, Henry Miller)

Y siguen los nocturnos

2009-01-04T13:22:00.003-06:00

Este es uno de los últimos poemas que escribí el año pasado para un libro que aún no se publica. Iré subiendo algunos más en las siguientes semanas.

simplemente nocturno

un instante helado en el que todos ven lo que hay en la punta de sus tenedores

William S. Burroughs (Naked Lunch)

en tu habitación estamos fuera de la noche
―desde adentro
enmudecemos nuestros secretos bajo la espesa bruma de música y cigarros
la lluvia nos une y nos desune
sin siquiera tocar el tema perpetramos el crimen
algo leemos en tu libro de la imaginación
un ramillete canceroso de Baudelaire
un jardín de obscenidad al que nos atrevimos entrar
un escenario propicio para la noche
porque la noche (belongs to lovers / belongs to lust)
al final de la noche ―a puerta cerrada
una ciega locura derramada como esa sombra en tu rostro
y bajo tus pestañas
cualquier cosa
un deslizarse en la memoria de canciones anestesiadas
o el que tu blusa se levante dejando al descubierto tu vientre liviano, atemporal
y en tu soledad, estando yo a tu lado
escribes INOCENCIA
y algo sobre tu almohada
algo que me causa gracia

quizá sea la fatiga en tus ojos
o quizás el que la lluvia cesara
entiendo la indirecta
quieres que me vaya
además, no tengo sombrero para dejarlo sobre tu cama
me adueño del negro útero
(donde la metamorfosis hace del camino
un violento ir de la mano con la ebriedad
que danza y sueña
lo que podría no ser auspicio de la realidad)
goteante y desierta ciudad en penumbra
misterio de una ambigua despedida

dónde ha quedado la muerte
cerrando la persiana sin siquiera echar una última mirada
un filtro del atardecer al alba
en la ceguera de tenerme frente a tus ojos
y no preguntarte dónde es que realmente ha comenzado
porque la noche comienza en un sitio y no en un tiempo determinado
todo ha sido un vivir al límite
sin preguntarnos
sin echar un último vistazo a los cadáveres que atiborran el armario
sencillamente el no preguntarnos dónde es la esquina en que comienza la noche
dónde nació este sentimiento por ti
dónde nació tu rencor hacia mi
no cuándo sino dónde
dónde dónde
dónde tu sonrisa
dónde el tímido destello de ese primer cruce de miradas
dónde el efecto mariposa
de mi pluma deslizándose
haciéndole el amor a la página en blanco

y dónde
dónde entre la niebla
dónde comienzan tus piernas

eso jamás lo sabré…

J. S. Cainiz

Voy a empezar el año matandome suavemente

2009-01-01T00:43:00.009-06:00

El presente texto, aunque bastante ingenuo y en un estilo muy primerizo, es a consideración de un servidor el inicio de una carrera literaria que todavía no despunta. Si bien unos pocos años antes de escribirlo ya tenia la inquietud de las letras (por aquel entonces pretendía guionizar comics), fue hasta el momento de realizar ese primer intento de ensayo entre literario y filosófico (precisamente como tarea para la clase de lectura y redacción del segundo semestre de Filosofía, o sea que sin recordar la fecha exacta, fue redactado y presentado en marzo de 2003), que al ser leído ante un reducido público de condiscípulos y recibir una serie de comentarios aprobatorios que denotaban reacción ante ese primer intento por dar a conocer un pensamiento que de otro modo sólo habría quedado en el tintero, por lo que encontré mi vocación de autor.
Si digo que el escrito que están por leer (y ya parece como si anunciara un inédito de Rimbaud) me condujo de lleno al terreno de las letras, fue por un incidente inmediatamente posterior a su lectura. Sucede de una compañera de clase, con la que hasta ese momento no había tenido el menor contacto (a no ser un impersonal cruce de miradas), me preguntó si podía ceder mi texto para que se publicara en un fanzine que venían realizando en su pueblo, yo le dije que claro (además de que me sentí halagado), e incluso realicé una ilustración la cual por cierto jamás me fue devuelta. El resto es historia; si bien creo que nunca se publicó, el mero hecho de que alguien se interesara de esa forma por algo que yo había escrito, fue un motivo importante para que decidiera dedicarme de lleno a las letras. El otro motivo fue que por esa misma persona comencé a escribir poesía.
Ahora si los dejo ante el texto, confieso que al releerlo después de tanto tiempo (al parecer toda una vida), recordar, reflexionar, que sé yo, caer en la cuenta de que a pesar de encontrarlo ingenuo y con una gran deficiencia de estilo, ya aparecía el yo esencial, quien a pesar de encontrarse más preparado y con un amplio kilometraje de lecturas, descubre que en lo esencial sólo un pensamiento vivo se mantiene a través de incontables aspectos.
Disfruten.

J. S. Cainiz

Lady muerte o de la chaqueta metafísica

“El día que sabes que vas a morir
dejas de ser niño”

El otro día me encontré a un pseudo-punketo con su gastada bandera de “no hay futuro”. Por el momento lo miré, y recordé que antes yo también pensaba como él. Y aunque ahora pienso diferente, concuerdo en que no hay futuro, de hecho, hay presente. Claro, de todas las generaciones de jóvenes, desde los años 50, han emergido una y otra vez de las fauces de la conformidad, tratando de superar las trabitas que les pone la sociedad. Sin embargo, considero que las energías gastadas en banalidades, pueden enfocarse en problemas más trascendentales.
Muchas veces hemos pensado de esa manera, tratar de salir del abismo de la mediocridad, y el día de hoy atestiguo ante ustedes que la esperanza ha muerto. Me vale lo que pase mañana (es más, quizás amanezca muerto). Sólo me importa lo que estoy haciendo hoy. Precisamente escribo este elogio a lo absurdo. Si la voz que lo transmite es precisamente la mía, vaya, sigo aquí… Pero ya no es hoy, bueno sí, es hoy, pero no el hoy en el que estaba escribiendo, sino el hoy en el que se lee este texto terminado. Perdón, no soy bueno con los tiempos verbales. Mejor ocupémonos del título.
Cuando oímos hablar de la muerte, ¿qué imagen tenemos de ella? La más común: una calavera encapuchada, con su guadaña, guiándonos hasta el Aqueronte donde el lanchero Caronte nos traslada al infierno de Dante. Esa es la visión romántica de la muerte. Sin embargo, su verdadera cara se nos presenta todos los días en los medios de comunicación: atropellados, ahorcados, asesinados. Tan es así que la vemos como algo cotidiano. Claro, se trata de extraños que ni siquiera conocimos, pero hay ocasiones en las que le toca a un conocido, alguien muy cercano, o incluso en tu propia familia.
Mucho se ha hablado del tema, pero de lo único que estamos seguros es que vamos a morir; después de la muerte no sabemos lo que nos espera, nadie ha vuelto de la muerte para contarlo. Lo anterior, podríamos clasificarlo como principios básicos de la muerte, aunque no nos ayuda a explicarla. Para este propósito tenia pensado mencionar la visión de las religiones en torno a la muerte, pero no creo que aporte a mi estudio beneficio alguno, antes bien, lo cargarían de misticismo. Y aunque me siento atraído por todo lo que huele a metafísica, prefiero estudiar a individuos que no estén comprometidos con credo alguno, antes bien, que traten de no estar en conflicto consigo mismos. Por el contrario, muchas de las religiones buscan reprimir los impulsos más oscuros del hombre, creando una angustia al no poder cumplir las normas restrictivas, impuestas para mantenernos en el guacal.
Con los antecedentes expuestos, comenzaré por solucionar la incógnita ¿por qué le tememos a la muerte? Para resolverla primero tenemos que remontarnos al momento en que se da el temor a la muerte. En la filosofía popular hay un dicho: la vida empieza a los cuarenta años; luego escuché a alguien decir: para que tanto pinche preámbulo, y yo le digo a ese alguien, en verdad la vida comienza a los cuarenta años (no se aplica a quienes no llegan a esa edad, pues a ellos casi siempre les cae la muerte por sorpresa), pues es hasta entonces que tomamos conciencia de que vamos a morir ¡se ve, se siente, la muerte está presente! Cuando estás chavo, todo te vale, no te preocupas por el día de mañana; pero en cambio llegas a los cuarenta (en los hombres a los 41 ¡esa edad difícil!), y sabes que estás a la mitad del camino, que la muerte es inevitable.
Una vez que hemos encontrado el momento del temor, definamos el por qué nos preocupamos por ella. Para demostrarlo me apoyaré en el sexto de los nueve principios satánicos formulados por Antón Szandor LaVey (el finado papa negro): Satan representa responsabilidad para los responsables, en lugar de preocupación por vampiros psicológicos (1). Toda preocupación es vana y puede ser resuelta, en cambio la muerte (vampiro o no quién sabe), esa sí te chupa hasta el tuétano. Pero no te preocupes, siguiendo a Epicuro:

La vida no existe por una razón determinada: es accidental. No tiene ningún fin ni creador alguno con el que esté en deuda. Así como apareció por azar, sin que nada la causara, así terminará también, sin que quede nada ni haya efecto perdurable sobre otra cosa. Puesto que el alma como el cuerpo, es material, no puede sobrevivir a la extinción de éste. Sus finos átomos se dispersarán en el aire como humo. ¿Por qué entonces sentir miedo? (2)

Tomar a la muerte por inevitable, siempre será una filosofía fatalista. Sin embargo, yo prefiero rendirle culto, no como rendirle culto a la Santa Muerte, sino saber que nuestra esencia se define a partir de tomar conciencia de nuestra finitud. Retomando lo de filosofía fatalista y citando al Fedón de Platón: Los verdaderos filósofos hacen del morir su profesión. (3)
No propongo un nihilismo, aunque parezca que recomiendo la muerte como lo mejor, sino que se le dé su lugar, que la tengamos presente y aceptemos su importancia como modeladora de nuestra esencia. Para explicarlo con mayor contundencia, me remito a una cita de Cioran: Si la razón desautoriza el apetito de vivir, la nada q2ue ha ce prolongar los actos es sin embargo de una fuerza superior a todos los absolutos… No sólo es el símbolo de la existencia, sino la existencia misma; es el todo. Y esa nada, ese todo no puede dar un sentido a la vida, pero la hace al menos perseverar en lo que es: un estado de no-suicidio. (4) En pocas palabras, la razón de ser de la existencia es la muerte. Aunque considero que sí puede darle cierto sentido a la vida, de cualquier forma, lo veremos más adelante.
En cierta forma, ya dijimos por qué abandonarnos a ella, pero no la hemos definido. La verdad, la muerte no puede ser explicada, pues en sí misma no es nada. Aquí es conveniente señalarlo, nada se enseña respecto a la muerte como tal, quizá en compensación, tenga mucho que decir acerca de la vida. Aún así, trataré de explicarla a través del “no-ser” de Jean Paul Sastre. Supongamos que esperamos a alguien en un lugar y hora determinados, una cafetería por ejemplo. Estamos conscientes de su ausencia y sin embargo, ninguno de los objetos a nuestro alrededor manifiestan esa ausencia, el lugar es una “plenitud de ser”. El no-ser de esa persona no proviene de la cafetería, por lo tanto hay otra base para estar conscientes de esa ausencia: La condición necesaria para que sea posible decir no es que el no-ser sea una presencia perpetua, en nosotros y fuera de nosotros; es que la nada infesta al ser. (5) Cuando estamos conscientes de algo, es la ausencia la que estimula nuestra conciencia. Tal vez no se explicó a la muerte, pero lo que trato de explicar, es cómo sentimos la muerte de un conocido. Aunque sabemos que sus restos reposan bajo la tierra, no podemos percibir su esencia y esto hace que lo extrañemos.
La siguiente interrogante, ¿qué pasa cuando estamos conscientes de la finitud? Para resolverla, debemos interpretarla en dos sentidos: en qué consiste y cómo nos afecta. Para lo primero me apoyaré en Kierkegaard, el cual aunque autonombrado como “autor religioso”, me resulta interesante, porque antepone su búsqueda de la fe a su religión. Es decir, se plantea el problema de llegar a ser cristiano, por lo cual no está comprometido con credo alguno. La muerte no es ningún acontecimiento de la vida. La muerte no se vive. (6) Lo que quiere decir, es que no vemos a la muerte como el límite de la vida cuando alcanzamos la vista al futuro, ya que si no fuera por ésta, de hecho no veríamos hacia delante en absoluto. Si fuéramos inmortales, no tendría caso preocuparse por las consecuencias de nuestras acciones presentes a largo plazo. Quizá no sea una explicación extensa, pero es simple.
Pasando a la manera en que nos afecta la finitud, cabe aclarar que busco explicar cómo nos afecta, no nuestra propia finitud, sino la de quienes se nos adelantan en el camino. Y quien más se acerca a mi propósito es el maestro Vega Gil: La fuente de la eterna juventud es un ataúd, un hoyo en la tierra, el horno de un crematorio. Los que mueren se llevan tu lozanía, tu inocencia, tu alegría. Los viejos somos los que no nos podemos quitar el traje de luto, los que nos aferramos a la sobrevivencia llenos de miedo, los que nos negamos a ver en la muerte el último rito de la vida. (7) Se oye cruel, pero es la realidad, es como despertar a las dos de la madrugada por un sobresalto, estabas soñando con tu primo que se fue, y te dices: tenia toda la vida por delante, y sin embargo seguirá eternamente joven en tu mente, mientras tú te haces viejo, pero… por cuánto tiempo.
A lo largo de estas líneas, no he definido mi postura, nihilismo o sobrevivencia, ¿qué es mejor? Y aunque no soy quién para aconsejar, creo que hay alguien con la respuesta, el escritor ingles Warren Ellis: Después de esto no hay nada, ¿saben? no hay pecados, no hay infierno para que ardan los bastardos… este es todo el tiempo del que disponemos; no podemos permitir que nadie nos lo arrebate. (8) Tal vez lo mejor sea vivir el momento, saber que somos efímeros y aprovecharlo al máximo.
Cuando comencé el texto, dije que no tenía esperanza, y sigo sin tenerla, sin embargo, no por ello dejaré de buscar el por qué quizá sea una paradoja lo que propongo, pero ahí va: nuestra razón de ser, es precisamente no tener lugar dentro de la naturaleza y al mismo tiempo, aferrarnos a lo único cierto y verdadero “la muerte”; ambas condiciones son las que nos otorgan individualidad.
Tal vez no descubrimos qué es la muerte. Del por qué no estoy seguro, pero, quizá la respuesta esté en un verso de Billy Blake: si las puertas de la percepción se limpiaran veríamos al mundo tal como es, infinito. Pero mientras trato de quitarles el cochambre a las desvirgadas niñas de mis ojos, me quedo con mí imagen de la muerte: debajo de la capucha se esconde una bella rubia de proporciones esculturales, que además, te hace el favor…de acabar con tu triste existencia.

CITAS BIBLIOGRÁFICAS

1. Suplemento del Sol del Centro No. 507. Leyendas y realidades del satanismo. Ever Reyes (21 de enero de 2001).
2. P. Carse, James. Muerte y Existencia, FCE, 1987, p. 60.
3. Platón, Dialogos, UNAM, 1988, p. 104.
4. Cioran, E. M. Brevario de podredumbre, Ed. Punto de lectura, p. 46.
5. Op. Cit. Muerte y existencia, p. 395.
6. Ibid. p. 490.
7. La mosca en la pared No. 43, p. 32.
8. Planetary No. 3, Wildstorm/Vid, p. 17.

mitravidad ¿desde cuándo?

2008-12-26T20:42:00.002-06:00

Un primer acercamiento de lo que viene para 2009. Si bien le falta color (y es que ese siempre fue mi talon de Aquiles), espero que un futuro ese no sea problema para que puedan disfrutar los cartones de "El sombrero en la cama", los cuales ya estoy por publicar en este mismo espacio. Aquí tienen pues una tarjeta de "mitravidad" con Lichita y su conejito prieto —al cual por cierto se le nota un tanto demacrado.

Recordando a John

2008-12-08T22:06:00.002-06:00

Si bien hoy se cumplen 28 años de la trágica muerte de John Lennon, no es con motivo de tal acontecimiento que escribo está nota, y es que no sé ustedes, pero yo no tengo necesidad de recordar a quien por mucho puede considerarse como la personalidad más influyente de la segunda mitad del siglo XX, cuyo arte y expresión siguen vigentes en nuestros días, y no necesito recordarlo por la simple razón de que no lo he olvidado, pues a pesar de no considerarme su admirador acérrimo, no niego que disfruto muy a menudo de su música y que de unos años para acá me permito incluso indagar en su vida y obra, claro, esto último tiene su explicación. Hace algunos años conocí a una verdadera fan de los Beatles y en especial de John Lennon, incluso entre nuestro círculo de amistades ella era conocida como “John”, por mi parte siempre preferí llamarla por su nombre, y fue sólo hasta días antes de esta fecha que recordé todo esto. Ella siempre fue una gran amiga, constantemente viene a mi recuerdo; si hablo de ella en pasado, no es porque ya no este entre nosotros, aunque así es.
En donde quiera que te encuentres, si llegas a leer esto, cuídate.

J. S. Cainiz

Nostalgía por Villaurrutia

2008-06-23T19:17:00.004-05:00

Estuve buscando en la red y en ningun lado encontre "Nostalgía de la muerte" de Xavier Villaurrutia. Sólo algunos nocturnos. Por eso aquí les tengo la versión integra para descargar.

Nostalgía de la muerte

El periodo anoréxico de Botero

2008-04-16T01:12:00.003-05:00

Me niego rotundamente a terminar el cuento hipster que en este momento tengo sobre el escritorio hasta que reciba comentarios. Mientras leanse estos poemas.

Pronto habrá noticias de la revista que vengo perpetrando además de otros proyectos editoriales así como historietas y tiras cómicas. Si quieren galerías de encueradas manden comentarios (tengo imágenes inéditas de Irán Castillo).

poema escrito al reverso de un ticket
(leer mientras se escucha el Funeral de Arcade Fire)

nosotros pudimos haber despojado a la humanidad en el silencio
las naciones fracturadas
el privilegio de no dormir
disposiciones aleatorias que nosotros mismos facultábamos
armonía descontenta de si
el caos preconcebido

la broma de los dioses
sepultura candente que nadie llora
ofrendas pálidas
morfinómanos que no se elevan
placebos que dudan de si
la fortuna desperdiciada en el olvido, desquiciada, sucia

no hay palabras que aguanten otro cataclismo!

y en la tarde, lejos de ti, me disuelvo
nuestra historia ―esa que yo construyo en mi mente y que por eso no tiene cabida en el mundo de los otros― me deprime
otra tarde lejos de ti
lejos de tu respiración y tu aroma
sin poder encenderte el siguiente cigarro

ardiendo en mis frases
el espacio se agota
―regresar de los brazos de la muerte
transformado en el ser que más amaste
y así ambos tendremos otra oportunidad.

algunas veces pero en mis sueños
(así me suena, ok)

dejo correr el disco que acabo de comprar
no me emociona ni un poco
y soy sumamente emocional

el vacío de la habitación pocas veces logra intoxicarme
no hay necesidad de mirar atrás
nada que perturbe esta velada
contemplo la mata de vellos en mi sobaco
doy otra calada al cigarro

prefiero el invierno
aunque sé que las mujeres florecen y son más olorosas en primavera
con sus vestiditos ligeros y sus sandalias de finas correas
o aquellas que usan ajustados vaqueros con infinidad de agujeros
o cintas de colores en el pelo
o de plano lo llevan suelto
sintiendo la brisa que se cuela en sus braguitas
aun así prefiero el invierno
contemplar pálidos ángeles envueltos como repollo
con las mejillas encendidas por el frío

un reloj que marca el tiempo púrpura
el tiempo de las huríes en el hostal
se ha descompuesto
de vez en cuando es bueno mirar al mundo como si se fuera a acabar
y nosotros sintiéndonos inmortales
sin sentirnos hijos de Jesucristo, claro
nadando entre gusanos
escuchando la viscosidad del viento que se cuela entre los dedos
encontrando a las personas que nos acompañan
al menos en el pensamiento
en el alma
aquellos que no fingen
que son reales
y nos sienten reales

tiro de un hilo y el mundo se sostiene
a Bukowski

granulados escorpiones seducen mi corazón como un puente levadizo o un conejo sarcástico (salido de una chistera magenta doblegada por un raquítico viento)
etrusco vellón afelpado
viscosa belleza turca de Bizancio
no es lo que funciona sino aquello que muestra la claraboya
dimensión situada en el rascacielos Panamá
limones profusos de aguanieve sintética
y arañas espiando el sudor de azules nubarrones
y yo estoy aquí, esperando que se colapse el mundo por ambos conocido
sintiendo frío en mi pequeña habitación a las 4:26 de la madrugada
sintiendo frío y necesidad de ti
no es posible cambiar al mundo ni tampoco lo que tú no sientes por mi

incontables aspectos de ombligo de la luna

escaparates de lo inmundo se congregan en chapoteante éxtasis
el sol quemante del desierto los agrupa en suspiros patético
vagabundas bocanadas salpicando los heliotropos gimientes
constante trafico de chirriantes moles
todo se sostiene como alguna vez fue el paraíso parloteante
y el aire cobrizo se desparrama empecinado
cortando siluetas de papel aluminio malsanas
puntos rojos de luz en secuencia matemática hiperdigerida y las palmeras
barrocas pavoneándose
colmenas de carne compacta
esculpidas en atardeceres de ébano y esmeraldas árabes falsas
la basura amontonada de mil furiosas bacanales en colores tan tristes y sin poder
describir lo que pasa
y la mujer de rojo habitual en cualquier ensueño se dejan contemplar
miradas arrebatadas, perturbadas de soslayo iridiscente trafican con el dolor
inconsciente

No tenía nada que hacer

2008-03-20T13:30:00.004-06:00

De entre mis papeles rescaté algunos poemas. A decir verdad, he descuidado la creación poética por sobre la narrativa. Por lo pronto aquí les dejo una breve muestra de mi libro "Al despertar era mediodía", y tres poemas inéditos (bueno, eso de inéditos lo digo porque no se los habia mostrado a nadie, pues aunque nunca he publicado "Al despertar...", he repartido un par de copias y lecturas para los amigos).

No es lo último que he hecho en verso, lo mejor esta bajo llave y pronto a salir.

LA GRACIA DEL MAR
La brisa del mar nos acaricia
sólo si nos adentramos en el riesgo de la tempestad,
tripulando una nave piloteada por la irracionalidad,
sólo así obtendremos la gracia del mar.

Mar de noche, mujer embriagada
que sueñas en medio de la tempestad,
el destino incierto fluye por tus venas alcoholizadas
y percibes voluptuosamente
la belleza de un arte venal;
la sagrada medianoche conquista la calma del mar
y entre suspiros transpiras un perfume,
la fragancia de la brevedad…
afirmas con tu presencia el instante mismo
que podría dejar pasar;
tu esencia se me escapa,
y la salvo sólo en la facultad de recordar;
con mis versos siento que te recupero,
mas cada vez que los leo, pierdo la gracia del mar…

Mar de noche, con tu gracioso oscilar
yo me dejo llevar, en tus negras aguas
comprendí el significado de arriesgar…

EBRIEDAD
Mudé mis labios hacia un cáliz amargo
volátil y emponzoñado de odios y desencanto;
así palidezco ante la oscura embriaguez,
sediento de más amor y voluptuosa ensoñación.
Embrutecido violenté la sonoridad de mis cantos,
caricias de invierno que suplen la desgarradora
brevedad de tu encanto… Ninfa de mejillas pálidas,
en el césped blanqueado por el frió
se descompone anhelante el goce de tus rasgos;
con recato insinúas el lascivo desgano,
bebo los suaves huecos de tu cuerpo
y en tu ombligo los limbos se evaporan…
jeune de soupirs
recorres mi ciudad
que entre murmullos vistes de violeta,
y tus piernas como enredaderas de un cielo estival
prometen la danza macabra…

VERDE MEMORIA
Soy la imagen de tu sueño descompuesto
el alquimista fracasado,
aquel que no pudo transmutar tus pensamientos.
Sólo fue el intento,
ninguna consumación,
ningún aliento de tu vespertina agonía.

* * *
Disfruto en silencio el poder contemplarte,
eres la música que transita por mis venas,
la única esencia que en verdad me pudo embriagar,
el canto inconcluso de tu voz en mi oído;

la nada… ver partir a mi ángel frió.

EL COLOR DEL SUEÑO
Se agriaron las palabras en mi boca,
como un río que fluye hasta palidecer
corretean las ninfas de carne en flor
blancas voces, hirientes y perversas canciones.

Si en el infierno amanece al mediodía
vaciado el estomago de imposibles hambres
persigue un deseo de saciar oscuras frases
el ángel que hambriento languidece, ¡oh alma mía!

De negras y viscosas alimañas, cocodrilo de terciopelo
aprisiona el sueño en el último vistazo al espejo,
quise oler el antiguo rojo de su pelo,
despertar en su recuerdo el placer de un vino bermejo.

1 : 59 AM
No reclames líneas falsas a la luna
en los umbrales que duelen como encías de vientre,
mejor cortar de raíz la noche
ombligo del asfalto
dulce limbo de arquitecturas funerarias
que aparecen como ráfagas de infancia,
fecundo sueño clavado en la pared de fusilamiento.

¿De que sirve llorar por las formas que palidecen,
mejillas color de música
y ojos que se bebieron líquidos sufrimientos?

Si un rojizo polvo constituye mi esqueleto,
ni los cuervos que picotean despojos sexuales
romperán las costuras de mis éxtasis mentales.

MORS JANUA VITAE
A la espera de la muerte encarnada
sus ojos de un negro azabache
esperando catar el inimitable sabor de cada día
pues no es lo mismo morir en miércoles
que un domingo a las tres de la tarde
pero tampoco es que eso importe mucho
quizá no tanto.

Que bellos son los ojos del cuervo
cuando cruzas el Acheronte
ojos de mujer inexpresiva
casi tan encantadores como el aliento metálico de la muerte
alisando los pliegues de su falda con el dedo índice.

LA VIDA ES UNA SALA DE ESPERA
Antes de dormir me pregunté
si valía la pena despertar al siguiente día
acaso he perdido capacidad para la vida
(debería decirlo en tono de afirmación)
como si fuera abortado del vientre del océano
divagando respuestas para enigmas que jamás
existieron
consumiendo el oxigeno
que otros de ningún modo aprovecharán.

No hace falta que pida disculpas
mucho menos compararme
con aquellos que tienen falta de tacto
al celebrar los cumpleaños.

Me hago acompañar del silencio
a puerta cerrada
si la Eutanasia es una dama sensata
pronto tocará el timbre
temo salir en público
después de que la muerte me escupa en la cara
por enésima vez.

ON THE ROAD
Al bodhisattva Kerouac
(por tomar prestado su título)

NO sepultes en el olvido aquella noche
noche metálica en el mar de asfalto
tus ojos tiernos y desnudos

para ti el sueño etílico
para mi los suspiros
ahogados en helechos tan altos
que llegan al cielo,
o clavados en pencas de agave
junto a la carretera

aquella noche me condenaste
de por vida…
sigo amando tu sonrisa.

P. D. Sigo trabajando en la segunda parte del "cuento hipster", si les interesa verlo en el blog dejen sus comentarios.

Tregua al tedio

2008-03-02T15:39:00.003-06:00

"Si alguna vez me suicido, será en domingo. Es el día más desalentador, el más insulso. Quisiera quedarme en la cama hasta tarde, por lo menos hasta las nueve o las diez, pero a las seis y media me despierto solo y ya no puedo pegar los ojos".

El texto anterior es un fragmento tomado de la novela de Benedetti.

BENEDETTI, Mario, LaTregua.

Un cuento hipster (parte I)

2008-02-26T23:21:00.003-06:00

Otra vez estaba en la biblioteca, leyendo cómo Bukowski se tiraba a la pelirroja. No tenía nada que hacer, no tenía vida. Esperaba para fumarme otro cigarro, y ver pasar a las mujeres, no las mujeres de mi vida, sino todas las mujeres que sabían hacer su visión para luego desparecer por siempre. En la biblioteca la acústica era perfecta para que las mujeres hicieran sonar sus tacones y la luz del gran ventanal en el ala oeste permitía mirarlas menear el culo. No se necesita más, sólo mirarlas, docenas y docenas de pares de piernas, algunas tan insinuantes que casi podía olerlas, destilando aquella preciosa humedad: la vida proviene de esa humedad. Prefiero las piernas por sobre las tetas y a pesar de todo el espectáculo, me sentía vacío, sin propósito ni dirección.
Como sea, era una buena forma de pasar el rato.

Historia del culo parlante

2008-02-20T11:37:00.000-06:00

Como hoy no he escrito nada, les ofrezco un fragmento de Naked Lunch de William Burrougs, si ya vieron la peli de Cronemberg recordarán la escena cuando William Lee cuenta la historia del culo parlante (en la novela quien cuenta la historia es el Doctor Benway).

BENWAY. —¿Y por qué no un glóbulo para todo? ¿Le conté alguna vez lo del hombre que enseñó a hablar a su culo? Movía el abdomen entero arriba y abajo, ¿entiende?, pedorreaba las palabras. Nunca había oído nada semejante.
»El habla del culo aquel tenía una especie de frecuencia intestinal. Te pegaba justo en los labios, y te entraban las ganas. Como cuando el colon avisa y sientes una especie de frío por dentro y sabes que no tienes más remedio que soltar la tripa, ¿entiendes? Pues aquella voz te pegaba justo ahí abajo, un sonido espeso, pringoso, borboteante, un sonido que se podía oler.
»El hombre trabajaba por las ferias, ¿entiende?, y al principio era como un número de ventrílocuo nuevo. Y muy divertido, además, por entonces. Hacía un número que se llamaba "El Ojo Mejor" que era la monda, se lo juro. Se me ha olvidado cómo era, pero era muy divertido. Algo como: "Oye, tú, ¿sigues ahí abajo todavía?"
»—¡No! ¡Me he ido a cagar!
»Al cabo de un tiempo, el culo empezó a hablar por sí solo. Salía a escena sin nada preparado y el culo se ponía a improvisar y le daba la réplica en los chistes todas las veces.
»Luego fue desarrollando una especie de dientes, como ganchos ásperos curvados para adentro, y empezó a comer. Creyó que era algo simpático y montó un número con eso, pero el ojete se dedicaba a comerle los pantalones y quedar al aire y empezar a hablar por la calle, vociferando que quería igualdad de derechos. Y además se emborrachaba y le daban lloronas, que nadie le quería ni le besaban, todas las bocas. Y acabó por pasarse hablando todo el día y otra vez, darle puñetazos, meterle velas encendidas dentro, pero nada servía de nada y el ojete le dijo: "Al final serás tú el que se calle, no yo. Porque ya no haces ninguna falta. Y puedo hablar y comer y cagar. "
»Después empezó a despertarse por las mañanas con algo como una cola de renacuajo por la boca, llena de una gelatina transparente. Lo que los científicos llaman T. N. D., un Tejido No Diferenciado, que se reproduce en todo tipo de zonas del cuerpo humano. Se lo arrancaba de la boca y se le quedaban trozos pegados en las manos como gelatina de gasolina ardiendo y allí nacían, crecían en cualquier sitio en que le cayera una gota encima. Hasta que por fin se le obturó la boca y se le hubiera amputado espontáneamente la cabeza entera (¿sabías que en algunas zonas de África, y sólo entre los negros, se da una enfermedad en la que el dedo meñique se amputa espontáneamente?), de no ser por los ojos, ¿entiendes? Lo único que el ojo del culo no podía era ver. Necesitaba los ojos. Pero las conexiones nerviosas quedaron bloqueadas e infiltradas y atrofiadas y el cerebro no podía seguir dando órdenes. Estaba atrapado en el cráneo, tapiado. Durante un tiempo podía verse a través de los ojos cómo sufría el cerebro, silencioso e impotente, pero seguramente se murió porque los ojos se apagaron, y ya no reflejaban más sentimientos que un ojo de cangrejo en la punta de una antena.

Un lado no tan oscuro del corazón de Papini (Parte 2)

2008-02-20T11:31:00.003-06:00

Para quienes ya se leyeron “Porqué quieres amarme“, de Giovanni Papini y no tienen conocimiento de la obra del autor, les explico brevemente el porque del título de la entrada anterior (El lado oscuro del corazón de Papini). Lo que pasa es que en las que a mi entender son las mejores obras del escritor italiano: “Gog” y “Hombre acabado”, el autor da la apariencia de ser un hombre sin amor, claro que en Hombre acabado hay un pasaje donde menciona que en su vida ha tenido mujeres (se trata de una autobiografía), pero prefiere no hablar sobre cuestiones de amor.
Como lector lo que a un servidor sorprendió fue encontrar posteriormente en Palabras y sangre (libro de cuentos) historias como “La primera y la segunda” o “El que no pudo amar”, mientras en uno se hablaba de los amores que un hombre sostiene con dos mujeres (en algún momento al mismo tiempo, y no les digo más por si aun no lo leen), en el otro se nos narra (muy en el estilo de Gog) la verdadera historia de Don Juan:
Así pues, Papini albergaba un corazón de poeta bajo su fachada de “enciclopedia humana”.

Un lado no tan oscuro del corazón de Papini

2008-02-15T10:57:00.003-06:00

El siguiente texto (que aquí ofertamos, sin costo adicional) aunque alusivo al 14 de febrero se separa mucho de ese tan cursi y comercialmente favorable día; es por ello que aquí en niebla en tubo no nos regimos por los convencionalismos y estereotipos domingueros, con esto quiero explicar un poco el por qué no se publicó esta entrada el día antes mencionado. Por otro lado la justificación, es que al pasar por las calles y tomar el autobús puede apreciar como los don Juanes iban ataviados como señoritas de salón con embadurnados de colonia, ropa nueva y un globo metalizado con frases melosas. Cabe aclarar que en este blog hay espacio para todas las posturas y en el caso del romanticismo y los temas del amor preferimos las tertulias sobre el affair cotidiano y no las cotillas de vecindad.

Antes de ir al cuento/ensayo "Por qué quieres amarme" de Papini, quisiera comentarles como conocí al inquieto escritor lombardo.

Mi amigo Johnny me prestó un libro de Giovanni Papini (Gog), me decia que iba a gustarme porque hablaba del diablo (más tarde leería Il Diavolo), y tal como dijo, me gustó. Luego leí, además de los mencionados Gog y El Diablo, Hombre acabado, El libro negro, y sus libros de cuentos Palabras y sangre, Lo trágico y lo cotidiano y El piloto ciego, aun no leo La historia de Cristo y voy a medias en Dante vivo (por si les interesa a los dantistas).

Sobre el presente texto (ya casi me callo para que disfruten al florentino), les recomiendo imprimirlo y se lo lean a esa persona especial, creanme, ver la expresion de esa hipotética alma gemela valdra por mucho tiempo.

Disfruten.

¿Por qué quieres amarme?

Giovanni Papini

¿Hay verdaderamente alguien que tiembla si acaricia despacio mi frente o si esconde su pequeña mano en mis cabellos? ¿Hay verdaderamente un rostro que enrojece cuando mi voz confiesa una involuntaria ternura? ¿Hay acaso un pecho que suspira y se agita si le acerco o lo estrecho con fuerza contra mi pecho, y unos labios que se vuelven cálidos y blandos si yo los toco con mis labios?
Piensa, ¡piénsalo bien! No me contestes en seguida. No me digas que todo es verdad y que yo no sueño, no tengas piedad de mí. Que nadie tenga piedad de mí. No permito a nadie que me consuele. Mis lágrimas son mías, son de mi propiedad, salen de mi corazón, bajan de mis ojos. ¿Por qué esta pequeña mano me acaricia lentamente para ser bañado por el llanto que es mío?
¿Es posible que alguien quiera arrebatarme una parte de mi dolor? ¿Es posible que alguien me espere con impaciencia, con ansiedad, observándome desde lejos con ojos claros, escuchando con la respiración contenida mis pasos que se aproximan? ¿Es posible que mis palabras más indiferentes sean recordadas: que una mirada mía pueda producir alegría; una sonrisa mía, la promesa de la alegría; un gesto mío la certeza de la alegría?
No me contestes todavía. No me digas que todo eso es posible, y que otras cosas, además, que no conozco son posibles. No podría creerlo, ¡no quiero creerlo! Piensa, pues, ¡piénsalo bien! Se trataría de un hecho tan maravilloso, tan increíble; tal vez nuevo, tal vez único. ¡Piensa pues, por un momento, en lo que significaría si fuese cierto!
Otro ser – un ser distinto de mí, no conocido antes por mí – vive solamente para mí, piensa con mi pensamiento, siente con mis sentimientos, se atormenta con mis súplicas, goza con mis alegrías, acerca su cuerpo a mi cuerpo, penetra en mi alma con su alma y me ofrece todo lo que posee y todo lo que tendrá y todo lo que yo pueda darle.
¿Tú crees que eso puede ser verdad, aunque sea por un momento? Yo recuerdo, sí, haber apoyado mi cabeza en su hombro, haber estrechado juntas sus frágiles manos llenas de venas, haber besado varias veces su boca y haber escuchado durante horas enteras la suavísima música de su aliento; pero todo esto ¿qué demuestra? ¿Era verdaderamente yo mismo, en persona, en aquellos momentos? Y ella, ¿quiso decir verdaderamente lo que yo quise entender en la inconsciencia de la efímera felicidad?
No sonrías, no muevas la cabeza, no contestes ni siquiera sí, te lo ruego. Tú sabes perfectamente que todo eso es una ligera tela de imaginación tejida por las blancas manos del ocio.
¿Por qué debería ser cierta para mí una cosa tan imposible? ¿Qué he hecho yo para tener el derecho de recibir en don una vida? ¿Qué soy sino un pobre poeta vergonzoso que esconde sus torturas, igual que una mujer avara esconde sus collares? ¿Qué soy sino un trágico peregrino, orgulloso de su gran capa, pero que no sabe encontrar su casa y su cama?
¿Acaso he realizado algo grande? ¿He dicho una palabra que los hombres no hayan olvidado? ¿He hecho olvidar a los hombres una sola de sus penas?
¡Si supieras cuánto me desprecio y qué desesperado disgusto tengo por mi alma! Cuando los otros me creen soberbio, orgulloso, satisfecho, yo estoy pensando en cómo hacer menos despreciable mi vida, menos desagradable mi alma. De una sola cosa siento a veces soberbia: del sincero y profundo desprecio que tengo por mí mismo.
¿Qué hay, pues, en mí que pueda hacerme amable? ¿Qué encuentras en mi alma insatisfecha y, sin embargo, vil que pueda darme el derecho de hacer sufrir a tu alma? ¿Qué puede interesarte de mis alegrías olvidadas, de mis sueños siempre derrotados, de mis voluntades impotentes, de los recuerdos que yo mismo temo ver reaparecer?
No es posible, no, que alguien me ame. No quiero que alguien viva para mí. No puedo amar y no quiero ser amado. Dejadme tranquilo. Dejadme solo. No quiero sentir nada, no quiero ver a nadie. No sé qué hacer con vuestras caras sentimentales y vuestras frases punteadas de suspiros. ¿No sabéis lo voluptuosa que es la voluntad voluntaria? ¡Qué dulzura en el alma que ya no quiere esperar!
¿Todavía estás aquí? ¿No te había echado sin mirarte? ¿Por qué me miras como si no quisieras ver otra cosa que mis ojos? ¿Por qué tus cabellos son tan finos y por qué algunos mechones son casi rubios? No abras la boca. No respires demasiado fuerte. Tu mano es dulce, lo sé. Tu mano es fuerte, lo sé. Pero, ¿por qué te aproximas tanto? ¿Por qué tu corazón se estremece de repente? No me mires así, no me aprietes tan fuerte la mano. Bien sabes que yo te amo y que no quiero amarte… ¡Pero, bésame pues! ¿No notas que ya no sé resistir? No me digas que sí. ¡Bésame más! Bésame en los ojos. Ciérralos con tus labios y que yo no vea nada, que no sepa nada, y solamente sienta tu corazón que late – tu corazón apresurado, furioso, frenético –, tu pequeño corazón que late y que late para mí.

Papini Giovanni, Lo trágico cotidiano/ El piloto ciego/Palabras y Sangre, Ed. Hyspamerica, Madrid, 1985.

2008-02-09T14:24:00.000-06:00

Si realmente ocurrió aquello que tanto nos afecta, la vida en verdad vale la pena. Un solo instante es más que suficiente para darnos cuenta de que no necesitamos más. Ello demuestra que tras el acontecimiento de la muerte nada importa. Como conjunto, nada en la vida tiene desperdicio, decir esto es aceptar que no hay karma y al no haber karma, la explicación de la mala fortuna es el autosabotaje. Las posibilidades podrán ser infinitas, pero en una cadena de decisiones a medida que se avanza se reducen las posibilidades.
Tomar el riesgo es más que un tiro de dados, es escribir algo que no puede ser borrado; nada se borra o se olvida pero contamos con una cualidad muy humana: la interpretación o la deformación, que no es otra cosa que la mentira. Si el presente es actuar a partir de un esquema de acciones pasadas que hemos deformado, la verdad no será mas que mínimos destellos de lucidez, instantes tan breves que difícilmente alteramos, porciones que no alcanzan la crónica, acaso el verso suelto o el haiku.
¿Para qué estamos aquí? No podría responder a eso, pero sé que pequeños fragmentos de acontecimientos no requieren ser explicados, y me basta el haberlos experimentado, pero me duele recordarlos.
Felicidad es todo lo fugaz y fugacidad es explícitamente muerte; si negamos la muerte negamos la felicidad. Experimentar lo fugaz es morir una parte de nosotros, quizá una minúscula porción. No creo que sea necesario vivir tanto; haber tenido demasiado no es una cuestión de saciedad sino de sensibilidad.

2008-02-09T13:27:00.000-06:00

"Dejar ver un gran deseo no satisfecho es mostrar su yo inferior".

Sobre el Amor, cap. XLV.

La musa de Kerouac

2008-02-06T12:00:00.000-06:00

Busqué y busqué la "carta de Joan", la "gran carta sexual", y no la encontré en la red. En estos dias se celebran aniversarios de nacimiento y muerte de Neal C., el gran buscavidas.

Hace un tiempo me conseguí "El primer tercio", única novela de quien inspirara los personajes de Dean Moriarty y Cody Pomeray, protagonistas de las mejores novelas de Kerouac. En el libro que les menciono (de factura Anagrama), aparecen unos fragmentos, y entre ellos un texto muy divertido y trágico donde Neal habla de una Joan. No sé si sea o no, y si es me parece incompleto, aquí se los presento como "La carta de Joan" de Neal Cassady, si me equivoco corrijanme y mandenme la verdadera carta, si estoy en lo correcto avisenme. de cualquier modo este es un primer homenaje a una de las grandes personalidades de las letras gringas del siglo XX.

Descarguen, disfruten, comenten.

Descarga La carta de Joan

Alas (Yukio Mishima)

2008-02-06T00:36:00.000-06:00

Seguramente conocí a Mishima a partir de un librito de José Vicente Anaya (Piratas/poetas) en el que se reseña “Confesiones de una máscara”, novela de la que en otra ocasión les hablaré (estudio psicológico sobre como una persona se vuelve homosexual, o por lo menos eso dicen los comentaristas). Para mi gusto Mishima merecía el nobel (y eso que no he leído toda su obra, además de “Confesiones de una máscara”; ya me aventé “Música” que es otro estudio psicológico pero esta vez sobre una chava que literalmente no escucha la música ―esto es, no puede tener orgasmos―; ahora me encuentro leyendo “La corrupción de un ángel”, que te atrapa desde las primeras páginas, y si no conoces el mar terminas sintiendo que ya has estado ahí; ya leí también algunos cuentos como “El muchacho que escribía poesía”, “El sacerdote y su amor”, y el que aquí les ofrezco “Alas”), y es que se lo disputaba con su maestro y amigo Kawabata, el de “La casa de las bellas durmientes”, que por cierto es otro buen libro.

Pues sí, Yukio Mishima es para mi gusto uno de los grandes maestros de la narrativa del siglo XX, y no se vayan con la finta de su nacionalidad (japonesa).
Este es el primero de varios textos que les iré facilitando. “Alas” me parece un cuento genial, pues va de lo bucólico a lo trágico, contiene elementos muy decimonónicos y al mismo tiempo resalta la crudeza de la segunda guerra mundial (de hecho en “Confesiones de una máscara” se lleva ese sentimiento de desesperanza y vacío a un nivel abrumador, no como las pendejadas que les gustan a los depresivos de hoy).

Descarga Alas.zip

2008-02-01T14:59:00.000-06:00

"La palabra le fue dada al hombre para ocultar su pensamiento"

R.R. Malagrida

El nacimiento de la histeria

2008-01-15T14:09:00.001-06:00

Tienes todo el derecho y además mi permiso para matarme y llevarte mis pensamientos. Ojala también te llevaras mi dolor, aunque después lo tiraras a la basura. (Sabes que esto va dirigido sólo a ti).

Quien sabe escribir es porque nace estéril y muere fecundo.

Al principio mi convicción era ya no ser el que fui.

Mi deber es terminar algo que jamás nadie comenzó.

Si me encontrara al tanto de lo que te pasa…

Un agujero en tu vestido de noche, no se vera sino hasta el amanecer.

*
Y aunque al leer estas palabras no me sientes, aquí también estoy yo.

Pequeñas historias que jamás se contaron porque nunca hicieron falta… hasta hoy.

Esta de más advertir la falta de argumento.

Se puede contener el aliento ante la vastedad, pero sólo es libre de ataduras quien comprende que en el aliento contenido reside la vastedad. El suspiro de la mujer que se ama es la hecatombe, la eclosión y la expulsión de mil ángeles angustiosamente cimentados en el paraíso, sin manifestar más emoción que la frialdad y la dignidad de haberse revelado. A la izquierda de cualquier plano, tras la senda oscura del antiguo bosque se destapan los salvajes kirieleiso de la ironía. Una caja sorpresa que el pequeño de siete años abre con genuina emoción sólo para terminar ahogado en el fondo de su sangre clandestinamente formada. El curioso y ricamente decorado cofrecito de caoba, cascaron ovárico de la pureza y la bienaventuranza que desprende la nociva semilla envilecida con la baba del basilisco espermático. La verdad corresponde y hace honor a su cualidad no de veracidad, sino de darle en su puta madre al tedio y a la pinche insensata búsqueda de inmortalidad y extrema prolongación vacua de la vida mendaz, sólo es verdad si no se calla, en el silencio hay sabiduría y puede encerrarse la verdad, pero en el silencio la verdad no es efectiva, es virus, ponzoña o excremento. La verdad se dice o no es verdad, la verdad denuncia o soborna impúdica tranquilidad, la verdad es caos y aniquilación, sabes que tu silencio dice la verdad, pero los demás sólo son engranes de la máquina, destruye la máquina, busca una forma de expresar tu silencio a los demás, con palabras o abrazo fraternal, de otro modo la máquina segura girando y será como si nunca te hubieran parido, como si te hubieras pasado la vida contemplando el brillante anuncio de neón de la casa de putas y nunca hubieras entrado. La mosca choca con el vidrio, encuentra oposición invisible del vidrio, pero lo sigue intentando, hasta que halla la forma y da la vuelta y descubre que no estaba adentro sino afuera y comprende que afuera es otro encierro.

Presentación

2008-01-15T13:28:00.000-06:00

en el sentido general de las proporciones pandémicas, giras y giras
haciendo funcionar a la máquina. pierde el sentido por un instante,
cambia la dirección, implosiona, suspende tus sentidos y vuélvelos
a decantar, suspende y decanta, suspende y decanta, hasta que
estallen y recojas los incontables aspectos del espejo clavicular
circunvalente y pluricelular que aguarda en la siamesca llama
de tus ojos vueltos la incesante proporción de la imponente
realidad.
absurdo. todo es absurdo. ¿para qué seguir? búscale a la vida
el lado absurdo. un lado que jamás sospechaste estaba detrás
de tus orejas, o en la pelusa del ombligo espiral
ascendente y dispuesta a marcharse como un ángel
de brazos robóticos y sexo hiperbárico.

absurdo anula absurdo.

si te sientes atrapado (a) en un cuerpo que consume en cada exhalación una porción de idiosincrasia estelar y sueñas con los gusanos que se darán un festín con tus entrañas, deja de hacer caso a las voces chirriantes y metálicas que lo devoran todo como hormigas matraces escarlata.
aquí aprenderás que escuchar realmente la música es como manipular el sexo de un ángel y deformarlo hasta obtener la belleza en estado crudo…

sobre la genuina belleza nada es posible enseñar, aquí sólo se proporciona una porción de absurda eternidad.
sólo la poesía que duele a nivel celular merece ser leída
la palabra se contrae con el calor que forja la porcelana, expande grietas y simula un beso francés, ¿quién da lengua luego de una clitoridectomia?

arrugas en las estrellas, eso es lo que vi luego de nuestro ultimo triste y salvaje revolcón.

«abrid las puertas de la percepción,
inhalad un poco de niebla en tubo…»